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In a Manner of speaking
I just want to say
That I could never forget the way
You told me everything
By saying nothing

In a manner of speaking
I don't understand
How love in silence becomes reprimand
But the way that i feel about you
Is beyond words

Oh give me the words
Give me the words
That tell me nothing
Ohohohoh give me the words
Give me the words
That tell me everything

In a manner of speaking
Semantics won't do
In this life that we live we only make do
And the way that we feel
Might have to be sacrified

So in a manner of speaking
I just want to say
That just like you I should find a way
To tell you everything
By saying nothing.

Oh give me the words
Give me the words
That tell me nothing
Ohohohoh give me the words
Give me the words
That tell me everything

Oh give me the words
Give me the words
That tell me nothing
Ohohohoh give me the words
Give me the words
That tell me everything

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Era domingo, o primeiro e mais forte dia da ressaca. Manha, Tarde, Noite, sol por entre as frestas da portada, janela aberta à brisa nocturna. Ecoando na rua vindo das casas fechadas, uma voz cantava a despedida. Com a cabeça nos braços, sentado à janela ouviu o que dizia. A voz enevoava a noite, uma névoa que se ia apertando mais em quem a escutava. O Gími soube que alguém nessa noite e por ali estava com ele e o conhecia na tristeza.

Domingo. 25 de Abril.
Sentia-se renascido, hoje, mais uma vez, Gími festeja o seu aniversário. Festeja com tristeza, medo de não ser tão livre quanto devia, medo de tudo que ainda o prende, medo das quatro paredes que o abrigam, dos trocos que lhe sobram no bolso, do papel branco em que escreve, da música que ouve, medo do seu corpo.