Não é como se tivesse começado a viver agora.

Já tive esta sensação muitas vezes.

Esta iluminação, esta brisa,

este inalar profundo que me faz sentir nascido de novo,

que me faz ver tudo melhor

e me dá a vontade para viver de facto a vida.

Já a tive demasiadas vezes,

bêbado, sóbrio,

a seguir à alegria e a seguir à desilusão.

Já a tive vezes suficientes para ficar triste quando ela vem.

Mas mesmo assim, no fundo,

ou talvez bem superficialmente,

acredito nela.

E tiro do caderno à muito guardado no bolso

e escrevo notas como esta.

Escrevo as primeiras palavras num frenesim,

como se a razão e o sentir do mundo me tivessem descoberto

e fluíssem por mim a dentro.

Tento apanha-los e canaliza-los para o papel,

Para uma parede ou para o quadro.

Vejo as pessoas a olharem-me e

acho que me vêem como um poeta.

Vêem-me a escrever palavras de verdade

invejam-me e sentem-se inferiores.

Vou escrever grandes coisas,

coisas que vão fazer os outros conseguir ver tudo.

Mas agora a ideia já não está tão clara

e a brisa sopra fraca.

Está a demorar demasiado,

estou a tentar conjuntar as palavras e

já não sei bem o sentido que quero dar a tudo.

Tiro os olhos do papel

e ponho-os naqueles que me admiram

mas vejo é pena ou desdém nas suas caras.

Eles sabem que não tenho nada de especial.

Eles sabem que só me estou a armar.

E agora olho de volta

E no papel estão três frases meias desconexas

E não me dizem nada.

São deslavadas, vazias e vulgares,

Envergonham-me e arranco a página.