Gími divaga pela noite quente que não o deixa dormir. Suado, com a roupa colada ao corpo caminha pela marginal, em direcção à foz procura uma brisa para o secar.
Está confuso, desce ao rio e molha a cabeça. Ah! Era mesmo disto que precisava, só falta um cigarro. Passa por um casal, um ainda fresco, cheio de sorrisos, vontades e desejos. Gími lembra-se do filme “Before the sunrise” e pede-lhes um cigarro em troca de um poema, eles acham piada e acedem, sentam-se ao lado de Gími.

Vos ofereço este papel, que não e mais do que um papel que vale um cigarro.
O que escrevo aqui, estraga o papel.
Por isso apenas mereço um cigarro se o que escrevo vos valer mais que o papel.
O papel escrito fica mais pesado, peso de alguém que decide se o guarda ou deita fora
Tal como vocês casal fresco cheio de vida, são um peso em potência, uma verdade relativa.
Porque não fazem deste papel a vossa marca física?
Porque não aproveitam esta graça e lhe dão o vosso significado?
Quantos cigarros vale o que escrevo? Quantos cigarros valem vocês?
Quantos cigarros vale este pobre que vos enfrenta e vos dá um pouco do que vocês têm?

Aparvalhados, cada um oferece a Gími dois cigarros. Seguem o seu caminho.
Uma brisa passa pelo sorriso de Gími, sorriso de quem vendeu nada, ou tudo.

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